Yann Stofer

Nous attendions d’être enfin en été, toi devant la maison à nous faire marrer essayant d’attraper les mouches. Retrouver l’herbe humide des matins sans réveil, les déjeuners qui durent jusqu’au dîner à l’ombre des tilleuls, les ciels étoilés, verre à la main, accueillant le sommeil. Attendant une naissance nous n’avions pas pensé à ton absence.

Il y a trois ans, mon ami Yann Stofer a remonté le Japon du sud au nord. À Hokkaidō, à travers les routes et les paysages, il a vécu une totale liberté lui permettant de s’ap- procher d’un univers hautement poétique, tant la neige a des pouvoirs fascinants. Elle modifie le champ visuel, auditif.

Toujours en argentique, Yann a travaillé ici au 24 × 36 et à la chambre 4 × 5 ; ces pho- tos sont le témoignage de son émotion et de sa sérénité retrouvée. Sous son regard, les paysages se reconstruisent, ils échappent à l’ordre terrestre. On rêve d’immersion, de nature à plein poumons. Yann a eu plus encore : le Japon dans sa dimension mys- térieuse.

Tout semble prendre une autre forme. Une fleur séchée au détour d’un sentier s’inscrit comme un idéogramme. Tout devient graphique dans cette dérive à laquelle il s’est laissé aller. Niseko, Hakodate, Obihiro, Kushiro, Abashiri, Asahikawa, comme autant de lignes de fuites et de poches temporelles... On glisse avec lui sur les pistes vierges et non balisées de Asahidake, comme dépassé par la magie de ce pays. Ses photo- graphies témoignent de son abandon émerveillé : Hokkaidō est bleu, blanc, doré.

François Simon, écrivain.

A l’intérieur de l’habitacle, les sujets sont encore informés alors que le paysage défile et que le véhicule prend de la vitesse. Irradiées par un soleil hivernal, les images de dormeurs se succèdent, les visages sont une matière disponible, en instance de modelage. Un suspense s’installe et, comme souvent, ce dernier est moins lié à la construction narrative qu’à l’exacerbation d’une tension.

A house is not a home expose d’emblée un sujet vulnérable, sans prise sur sa représentation, transporté à travers de vastes paysages par des forces inconscientes. C’est dans l’attention portée à cette forme de somnambulisme que le travail de Yann Stofer trouve son ressort esthétique: l’intrépide avance les yeux clos.

Aux boucles de la mémoire que pétrit la machine à rêver se mêlent les perceptions cotonneuses des fluctuations de la lumière, des changements de voies du véhicule sur une autoroute enneigée, de ses accélérations et ralentissements. L’intime, le « chez soi », revêt une géométrie variable.

Texte de Julien Perez